Cela passait par la mémoire,
venait très doux
comme une main posée sur l’épaule,
une victoire distraite de l’absence.
Le matin seulement,
sur ses premiers pas,
une rouille fugitive
pour surprendre la saison.
Non l’avenir
qui se grime en promesse,
mais ce bord perdu
à rêver la saveur du temps.
Paul Farellier