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avec:
Je m'interroge que peut donc penser l'oie
Caquetant sur les rives du canal?
Elle semble heureuse !Au soir hivernal
Tendant le cou, haussant sa rauque voix.
Elle songe, s'ébroue, saute et s'agite:
Ne rêve certes pas d'être immortelle
Ne r^ve certes pas au prochain Noël
Ni aux larmes qui la conduisent à
la marmite.
Ô petite cane, ma soeur naïve,
Tu enseignes que le mort n'existe point:
On ne meurt que d'y avoir pensé.
Mais tu ne penses pas. J'envie ton sort!
Car être mangé
n'est pas triste
Mais penser qu'on le sera!
&
Berthe Morisot, Sur le lac
signé à la plume d'oie.
