EPHEMERIDE

"Dans le petit village de Syrie où ma mère me fit traire les premières larmes de l’argile, aujourd’hui rôdent les chacals affamés.
Mille millions de migrants ! Exil qui chemine au bord des précipices !
Comme une muraille de Chine, on pourrait suivre depuis les astres ce caprice de grappes humaines effondré par endroit.
Mon amour, mon amour, rendez-vous ce soir sept heures Café Toujours.
Mon amour, mon amour, ce soir à dix-neuf heures si Toujours existe encore, entre les ruines du Palais et les décombres de la Comédie.
Chenille d’exil, chenille d’extase ne cesse de croître. Quelques femmes portent encore sur la tête, dans des jarres de terre grasse, la fameuse, l’inoubliable fraîcheur."