"...Dire ce qui m’aide en ce moment à résister aux troubles de mon cœur et du monde, à ne pas « jeter la vie », à ne pas « lui dire non » comme l’écrit
Charles Juliet dans Moisson, en cédant à la tentation du néant et de l'absurde, est salutaire. Redéfinir mes fondations et à formuler explicitement, et pas seulement intuitivement, comment la littérature, les
arts, et surtout la poésie qui a toujours été cette « forme de communication singulière » (1) avec l’autre, font appel à toutes les forces de la vie en moi quand « la mort »,
quelle que soit sa figure, blessures anciennes, maladie d’Alzheimer ou attentats, « vient réclamer son dû » (2).
Regarder, écouter, écrire et lire répondent
à un désir d’amour et de beauté couplé à une nécessité de comprendre. La quête du sens, aujourd’hui comme jadis, nous habite tous, même si elle emprunte pour certains des chemins dévoyés.
L’humain, « étoile de sang sur le front…dans le cœur », n’en finit pas de s’égarer, de (se) martyriser et d’oublier. La fin de l’homme rouge ou le temps du désenchantement
de Svetlana Alexievitch que je suis en train de lire est une véritable leçon car les vingt histoires, « où il est question des ténèbres du mal, des frères et des sœurs, des bourreaux et des victimes,
et de l’électorat, de Dieu au nom de qui on tue, du bonheur et du silence de la poussière », résonnent étrangement avec nos interrogations d’aujourd’hui. Eternel présent de la littérature
qui nous fait sentir et penser, connaître en sa vérité le double visage de l’homme. Même s’ils n’empêchent pas la chaîne des horreurs, chaque art nous montre aussi la voie « d’une autre
vie possible que l’on peut construire à partir de celle-ci ».
Et comme chaque fois que me taraudent de grandes angoisses, c’est bien la lecture, la marche et l’écriture, qui
pour moi habitent un même lieu, qui me rendent à la respiration. La contemplation du paysage et le souffle de la langue rythment la pensée et aiguisent la conscience d’appartenir à un univers qui me contient. Un flux de ferveur
et de mélancolie m’étreint, soulevant la pesanteur atroce du monde. L’écriture irriguée prend de nouveau toute la place, même « en ces temps de détresse ». Elle n’oublie rien
de la laideur, des désastres et des souffrances, dehors-dedans, elle peut les prendre en charge et me garder dans l’espérance. La marche qui accompagne pour moi souvent le plaisir de lire induit le geste d’écrire : « …Pour
dénouer les voix qui expriment/ une absence, et qui ont foi malgré nous / en la furtive éternité du face à face… » (3), tout poète a la sienne. Ces jours-ci les mots nouvellement arrivés de
Pierre Dhainaut et aussi les vers de François Cheng, je les entends comme « une annonciation ». « Que les cris de nos morts se mêlent aux nôtres/que nos cris saccadés se changent en chant, /…/
Il nous faut apprendre à durer/ jusqu’à ce que nous reviennent /Les instants de promesse et de tendresse… » (4). N’appartiennent-ils pas à « la voix intarissable » du poème, « celle
que toute âme-chair retiendra » ?"
Sylvie fabre G.