"Chambres d'hiver où quand on est couché, on se blottit
la tête dans un nid qu'on tresse avec les choses les plus disparates, un coin de l'oreiller, le haut des couvertures, un bout de châle, le bord du lit et un numéro des Débats roses qu'on finit par cimenter
ensemble selon la technique des oiseaux en s'y appuyant indéfiniment : ̆, par un temps glacial, le plaisir qu'on goûte est de se sentir séparé du dehors (comme l'hirondelle de mer qui a son nid au fond d'un souterrain dans la chaleur
de la terre), et où ̆, le feu étant entretenu toute la nuit dans la cheminée, on dort dans un grand manteau d'air chaud et fumeux, traversé des lueurs des tisons qui se rallument, sorte d'impalpable alcôve, de chaude caverne
creusée au sein de la chambre même, zone ardente et mobile en ses contours thermiques, aérée de souffles qui nous rafraîchissent la figure et viennent des angles, des parties voisines de la fenêtre ou éloignées
du foyer, et qui se sont refroidies."
Du côté de chez Swann
Marcel Proust