| C'est le moment crépusculaire ; J'admire, assis sous un portail, Ce reste de jour dont s'éclaire La dernière heure de travail.
Dans les terres de nuit baignées, Je contemple, ému, les haillons D'un vieillard qui jette à poignées La moisson
future aux sillons. Sa haute silhouette noire Domine les profonds labours. On sent à quel point il doit croire A la fuite utile
des jours. Il marche dans la plaine immense, Va, vient, lance la graine au loin, Rouvre sa main et recommence; Et je médite, obscur
témoin, Pendant que, déployant ses voiles, L'ombre, où se mêle une rumeur, Semble élargir jusqu'aux étoiles Le
geste auguste du semeur. Victor Hugo |